Snabbköpskassörskan får mig att glömma punkteringen

Det är dags att åka och handla. Men vägen tar slut. Jag har tagit fel väg. GPS Och så börjar det blinka om en ”low pressure” och sen en ”flat tyre”. Men den är inte mer flat än att jag kan köra tillbaka till det tillfälliga hemmet. Där blir däcket flat.

Jag har dessutom huvudvärk. Koffeinabstinens. Det finns bara decaf i det tillfälliga hemmet.

Jag behöver köpa riktigt kaffe. Det är 7 km till närmaste butik. Det finns en cykel.

-”Nej!” Säger ägarna till det tillfälliga hemmet . -”Det är för många backar. Vi betalar en taxi om du åker till affären!” skriver de på WhatsApp från norra England där de kör runt med en hyrbil för deras bil bestämde sig för att inte förflytta sig.

Bilgudarna är emot oss.

Men de ringer Rob som kör runt med sin rullande däckverkstad. Rob kommer på eftermiddagen och byter ut däcket. Han klagar på vägen men säger att det också ger honom mer jobb så han borde inte klaga på vägen.

Huvudvärken är kvar. Koffein! Så jag tar fram färdriktningen mot den stora butiken. Tesco i Cardigan. Det är mestadels vägar som utvecklats ur kostigar. Ett möte leder till att den ena bilen behöver backa till en korsning. Men det är gott om korsningar.

Men framme i Cardigan blir det svårt. GPS har hittat Tesco men där Tesco ska finnas står det Croeso på vägskylten. Nu är ju Tesco där. Croeso betyder ”välkommen” på walesiska.

Det är en perfekt butik. Jag hittar allt jag behöver. Framförallt god koffein.

Gott om kassor. Jag vrakar och väljer och hon ser ju snäll ut så jag tar den kassan. Medan jag lastar upp tomater, gräslök, ost, mjukost, öl, vin, biff, kyckling, pasta, lax, pastasås, ris, bröd och annat så blir jag förhörd. Hon klämmer ur mig syfte och smak om min vistelse i Wales och kluckar glatt när jag säger att jag ska tillbaka i september till Pencoed som hon rättar till med uttalet ”Pencoid” fast stavningen är ”Pencoed”. Hon får också nåt drömskt i blicken när hon konstaterar att jag är dog-sitter. Allt detta förhör grundas på att jag inte har ett Tesco -kundkort eftersom ”I’m a tourist”. Slutligen konstaterar hon att den belgiska ölen är för stark.

Vägen tillbaka går fortare. GPS och jag är vänner.

Idag på morgonen. Allt blir underbart för jag får en rejäl dos koffein. Solen är på väg upp – men jag vaknar klockan 4 av att det lyser i hallen. Jag som hade släckt alla lampor. Vad i helvete?

Men det visar sig att damen i huset har en ’vakna lagom fort’ lampa som sakteligen vässar upp sig allteftersom minuterna går. Scary – att ha den inställd på klockan 0400.

Jag somnar om.

Barnet väntar på sin frukost när jag väl klivit upp. 0630. Utan ”vakna lagom fort” lampa.

Vi traskar ut i den underbara morgonen. En av oss studsar och sniffar och den andra älskar världen (p g a koffeinmissbruk).

Vi ser en hare. Vi ser en sol kliva upp över trädtopparna. Vi ser daggstänkt gräs. Vi blir blöta om tassar och tår. Vi har det bra.

-”Such a beautiful place” sade däckspecialisten Rob. Vi håller med.

Främling i främlingarnas land

Om jag förstår det hela rätt så är ursprunget till namnet Wales =främling eller utlänning. Walha.

Så jag är en främling bland främlingar. Tågar från Paddington;

Där är alla främlingar. Främst japaner som attackerar björnen Paddingtons bänk och plattform 9 3/4 med kameror i högsta hugg och med uppropande till sina barn om hur de ska posera.

Men sakteligen börjar Walha närma sig. Jag ser fåren.

Jag ser stationsskyltarna och uppmaningar. Jag tänker att det är ett komplicerat språk men sen får jag det förklarat att om man bara känner till vilka ljud bokstäverna vill ha – så blir det enklare.

Fan trot.

Första natten i Albertawe – så kan Swansea också kallas – ”mynningen av floden Tawe”. Känd för poeten Dylan Thomas och får nåt annat. Säkert. Det är gråmulet. Fuktblöta hus. Ett 2 * hotell med den piggaste receptionisten nånsin. En öl och en kycklingburgare och en singel malt som hon häller upp som en dubbel malt. Bra så. Pensionärer och vägbyggare och jag.

Och en hare.

Tågar vidare. Till Carmarthen. Vi är 5 passagerare på hela tåget. Det smakar utflyttning. Eller att folk är på semester. Eller att folk inte åker tåg.

De åker inte heller buss. Jag är enda passageraren mellan Carmarthen och en bra bit på den krokiga vägen mot Castellnewydd Emlyn = Newcastle Emlyn. Staden med 1144 invånare.

Passerar det nationella ull-museet. Det vill jag inte besöka.

Passerar ett samhälle täckt av varningsskyltar och container-hem. Det vill jag inte heller besöka.

Men jag måste besöka Newcastle Emlyn. Där finns närmaste affär.

Familjen vars hus och hund jag ska passa har bara bott en vecka i huset. Sicksack mellan flyttkartonger och nymålade väggar. Men det är en gudagod plats att vara. Grönt så man behöver inte korsa floden för att se om gräset är grönare på andra sidan. Det kan det inte vara.

Mitt uppdrag. Eurasiern River. Stor risk att detta blir en total favorit.

Det blir en vecka här. Eller 6 dagar. Lite oklart när familjen återvänder. Men jag är en flexibel pensionär.

Efter dagarna med River blir det 2 eller 3 dagar i Caerdydd = Cardiff. Uppgift= gå i Gavin och Staceys fotspår. Fast Stacey bodde ju i Barry – några mil söder om Caerdydd. Blir det 3 dagar i Caerdydd så blir det en vända till Barry.

Sedan två familjer i London-trakterna som ska ha omvårdnad och skötsel. En hel månad som främling i britternas land.

I september nästa år återvänder jag till Wales. Pencoed med 9166 invånare och minst 2 hundar. Jag ska vakta de två hundarna. April – maj = Manchester. 1 hund.

Än så länge är 2026 ett öppet ark. Förutom Manchester och Pencoed.

Och så var det det där med boken som ska skrivas….

Det tjatas. -”När skriver du boken? Vi är många som vill läsa!”

Folk är snälla.

Men den finns ju där, I tankarna, Ingen jävla Nordic Noir där man som Mons Kallentoft ska tänka ut det vidrigaste sättet att mörda nån. I verkligheten är det stekpannor i fyllan som är det vanligaste sättet att mörda nån. Eller en rostig morakniv i buken. Inte en glaskista med sugrör 1 meter under marken eller inmurning i en vägg.

Däremot är ju Val McDermid’s – ”skjut och lägg kroppen i en stia med hungriga grisar men glöm inte bort att ta bort spännet till bältet för det äter inte grisar” ett bra sätt att göra sig av med mordoffer. Men jag ska ju inte mörda nån. Jag ska skriva en bok.

Kanske.

Kanske.

Det finns två olika scenarios för boken;

  1. Hundpassare som försvinner en efter en efter att ha blivit godkända av en hundägare i Dolomiterna. Men det ska inte vara typ den amerikanska studenten som försvinner och så kommer Liam Neeson väsandes och hotar att bryta varje ben i kroppen på Dolomiter-typen. Nej – det ska vara som i filmen som 30 år senare inte lämnat tankarna – ”Picnic at Hanging Rock” . Hundpassarna försvinner en efter en. Deras profiler på hundpassar-appen blir inaktiva. Ingen Liam Neeson letar efter dem – snarare Isabella Rosselini-typ i nunnekläder. Möjligen har hundpassarna kommit till ett ställe utan folkpartister – en bättre plats. Eller så har hungriga grisar ätit upp dem. Det får Isabella Rossellini -typen reda ut.

2. Min nästa hundpassning. Den skulle ha skett i Cotswold, England men familjen har sålt huset och köpt ett nytt hus – eller ett gammalt hus – mitt ute i ingenstans i Wales. De flyttar in i helgen. -”Vi gör klart köket och gästrummet – sen åker vi på 10 dagar semester” Och jag kommer dit när de ska resa och fortfarande inte känner hela huset och jag ser en massa dörrar som jag inte tänker öppna. Först. Sen kan jag inte stå emot. Eller jag och jag. Det ska ju inte vara jag Eller kanske, Och det ska inte vara som House on the Hill – utan mer The Others . Det är inte det som är bakom dörrarna som är skräcken utan jag som inkräktare – nykomling – intruder. Ja som om storyn vore skriven av en katt.

Eller så blir boken skriven i mitt huvud och that’s fine.

I vilket fall lämnar familjen en manuellt växlad BMW som flyktbil. För mig. Eller katten.

Kan man lita på Jimmie?

Självklart inte.

Jag försöker förstå de senaste dagarnas hela havet stormar i Tidögänget. Såhär tänker jag att det hela gått till ;

-” Vi måste visa styrka. Vi får inte ge oppositionen ett överläge. De får inte använda folkmordet….”

(Avbryten)

-”Folkmord? Det är för starkt. Vi säger ’svält’’”

-”Ok. Vi måste visa styrka. Vi får inte ge oppositionen ett överläge. De får inte använda svälten mot oss. Det räcker inte längre med att vi säger att vi för dialog med Israel. Vad sägs om sanktioner i form av stoppat handelsavtal?

-”Är du helt semesterförstörd? Så långt kan vi inte gå!”

-”Men det fina i kråksången är ju att det aldrig går igenom i EU. Det bromsar ju Tyskland, Ungern och Tjeckien och andra.”

-”Aha – du knipslugne! Så vi låtsas vara seriösa och ta i med hårdhandskarna?”

-”Exakt. Men nu gäller det att sprida ordet om vår bluff. En Uffe-bluff *fnissar* Vi måste se till att de närmaste fattar vad vi menar med detta. Ring Jimmie, Ebba – du håller koll på Livets Ordarna så de inte exploderar.”

Sålunda gick budskapet ut i världen.

Jimmie briefades.

Men kan man lita på Jimmie?

Självklart inte.

-”Haveri!”

Skådespelet kan börja. Jimmie ser sin chans att profilera sig. Tidö stjälper. Inget hjälper. Det finns inte en chans att regeringen vänder så tvärt utan att informera Jimmie i förväg – trots Tidöavtalet om att utrikespolitik inte ska finnas med i avtalet.

Panik hos Kristdemokraterna. Helt plötsligt är Sverigedemokraterna mer Israelvänliga än de som väntar på Messias återkomst.

-”Vi måste bli mer Israelvänliga än Sverigedemokraterna. Jävla Jimmie som inte spelade med i spelet!”

-”Flytta Sveriges ambassad till Jerusalem!”

-”Men det är ju emot tvåstats-lösningen?

-”Snälla Jakob. Detta är ett spel. Det går inte igenom men vi tar över ledarbollen.”

Allt för procenten.

I fjärran skymtar valet 2026.

Allt för procenten.

Inget för folkrätten,

Först blir jag lite upphetsad…

…när jag ser att den lilla ön som heter Mårtens Holme heter så för att en Mårten blev mördad där. Men det var ju inte denna ö – utan en ö med samma namn uppe i Bergslagen.

Då tynar upphetsningen.

Varför denna ö vid Tollare i Nacka kommun heter så är oklart. Men det är en trivsam ö med klippor och kvarglömt paraply.

En vecka i Tollare. En hund med bestämda vanor. Kola vill gå ut tidig morgon och sen kväll. Resten är strejk. Hon har också en klar uppfattning om var hon vill vandra. Det är bara att följa efter.

Tre katter. Eller två. Fast de är tre men Macchu ser jag totalt i 20 sekunder under en vecka. Hon avskyr sällskap och håller till inne i en garderob hela dagarna – men på kvällarna kommer hon ut ur garderoben (det är Pride-vecka) och botaniserar omgivningen,.

Så henne blir det inget foto på.

Picchu däremot. Pratsam hona. Också nattvandrerska. Katter på stan.

Duman. Betyder rök på turkiska. Ingen nattvandrare. Sover i stället i min säng. Spinner med låg volym så det är ok.

Tollare med vatten med skyddsduk. Tollare pappersbruk lyckades förorena vattnet med kvicksilver så det ligger en 30 000 m2 skyddsduk över slammet. Här badar folk. Nacka kommun tar inga vattenprover. Det är ingen badplats där folk badar.

Ute hos Mårten är det bättre att bada men där sköljs man upp på land så fort det passerar en fortgående flytetyg i sundet.

Här bor man stort men trångt. Stora lägenheter. Stora terrasser. Och grannen 7 meter bort. Men detta är inte Nederländerna så här är insynen begränsad. Det är grilltätt. Barntätt. Chihuahuatätt.

Men bara en djupfryst närbutik. Det är 25 minuters vandring eller 3 busshållplatser till närmaste ICA och 14 busshållplatser till ett utmärkt COOP i Orminge.

Två restauranger. Ett glasscafé.

Serviceindustrin har inte nått Tollare.

Härnäst blir det Stockholm, Dalarö, Stockholm, Bryssel, London, Swansea, Brongest, Cardiff, West Byfleet, London, Reigate, London, Bryssel, Åkersberga, Skarnes, Bryssel, West Byfleet, Basel.

Sedan är året slut.

Nästa år har jag bara en hundpassnings-bokning.

Mitt nya liv – jag är ingen jädra ”content creator” – jag är en Quality Observer !

Det började i förrgår. Ett e-mail från flygbolaget om att de ville att jag skulle agera som en hemlig ”quality observer”. Inte berätta för personalen på planet – bara observera och notera .

-”Ler de när de hälsar dig välkommen?”

-”Är det sprickor i säten och bord?”

-”Är toaletten välstädad?”

(Det var den säkert när planet skulle lyfta men damen som sprang in där med jagad blick 2 gånger på 1 1/2 timme var nog skulden till hmmm…. Sprutlackeringen)

Jag tackade ja. Och började leta leenden. Det fanns gott om leenden. Utom hos sprutlackererskan.

Jag småler.

Var jag hemlig Quality Observer?

Det vette fan – för så bra service har jag aldrig fått på nån flygning som BRU-AMS-ARN. På första flyget – flygvärdinnan letar efter en kines som heter Lin. Men det är mig hon letar efter och när hon konstaterat att jag inte är kines så flyttar hon upp mig till business class – som är tom. Det har inte med anti-kineseri att göra. Det har med mig att göra – jag är en Quality Observer.

Nästa flyg var snäppet värre. Aldrig tidigare har jag serverats jordgubbsjuice innan planet rullar iväg. Det sker nu. Jag ler. Flygvärdinnan ler. Vi är nog Quality Observer bägge två. Sedan fyller hon mig med ett bra vitt vin – en pastasallad – kaffe – en dubbel konjak och två Johnny Walker Black Label. Det är ju en två timmars flygning med leenden.

Väl framme i Stockholm blir det tvärstopp. Hotellet där jag bodde för 10 år sedan och där jag somnade och vaknade med Stadshuset i ögat – är nu en byråkratisk klump. Jag antar att hotell som ligger bredvid ett konferenscenter blir till opersonliga järnvägsstationer. Där fungerade inte leenden. (Utom med städpersonalen på våning 11 – Spassiba!!)

Där får man en Negroni när man ber om en Dry Martini.

Men det var nästan roligt, Som om bartendern hade tjuvkikat på mitt Instagram.

Jag går ut i världen.

Jag inte bara letar leenden. Jag delar ut dom. Leendena.

Som en annan drogad solstråle.

Det är fredag. Spanjorerna undrar var man kan ”coger el barco” – jag är snäll Quality Observer och svarar inte med nåt snusk utan hänvisar dom till Gröna Lund hållplatsen på 7ans spårvagn.

Jag är på väg till Gustav Vasa.

Mordiska Nuseet.

Utställningen om nordbor är fullproppad med information. En så bra utställning.

Ulla Winblad har inte bord förrän 14.00. Jag vill husmanskosta. Operakällarens bakficka levererar. Och där är det idel leenden.

Smör ost sill strömming. Herrgårds. Biff Rydberg.

Sen tyar jag inte längre. Mätt. Belåten.

Åhléns. Ler. Hittar en ny doft som passar en Quality Observer.

Det är den sjunde flaskan jag sniffar på. Mellan sniffandena får jag sniffa på kaffebönor för att kunna sniffa vidare. Expediten är nog också en Quality Observer eller så tycker hon jag borde sola mer för jag förlänas ett elegant badlakan, Vi skrattar för jag tror hon menar att jag ska köpa test-flaskan men det menar hon inte utan hon menar märket och då berättar jag om Minja P som trodde den främmande kvinnan i Bryssel som erbjöd en halväten hamburgare – erbjöd den åt henne fast kvinnan syftade på hunden i sällskapet.

-”Nej tack – jag är mätt!”

Men badlakanet kommer till nytta utefter Tollare-stranden dit jag åker i morgon. Kola, Macchu, Picchu och Duman ska skötas under en vecka medan deras ägare reser.

Tollare ja. Tvärs över vattnet från Fisksätra. Det fanns inget tvärs över vattnet från Fisksätra – ja natur förstås – när min syster bodde där i förra seklet.

Jag ska fortsätta vara Quality Observer. Det kan ge fler gratis badlakan.

I Göteborg behöver man paraplyer från alla håll ….

Det har alltid regnat i Göteborg. Alltid när jag har varit här. Detta är tredje gången jag är här. Jag har prickat in regnet.

Radisson Blu hotellet. Jag har ett klart minne av att jag bodde här 2014 men då såg rummen ut som om de vore dekorerade av en färgblind designer. Nu är det sobert. Tack.

Men det regnar. Från alla håll och kanter.

Detta är vila efter att ha vaknat upp före 0600 varje morgon av en hunds flämtande i mitt ansikte. Men jag vaknar upp före 0600 i alla fall. Efter att ha ätit mitt livs första Pelle Janzon.

Natten var vacker.

Drinkarna före natten var vackra.

Jag är imponerad av de göteborgska negronisarna.

Vaknar. Göteborgsposten. Vad i helvete. Ledarartikel om att helga söndagen för den är viktigare än semestern.


Iakttagelser under frukost (folkspionering ). Trekvartsbyxorna lever än i Sverige. Barn ser ut som om deras mammor är hårfrisörer med ont om kunder men med gott om tid för att fixa -”Nu ska du se lite busig ut men på ett välvårdat sätt!”. En prästliknande dam (Gustav Vasa – frisyr och sedesam kofta) har en röst som skär genom halva hotellet så hon är nog präst i en kyrka utan högtalare.
En dam med scarf (hon tycker nog att det är för mycket drag i ventilationen) står stilla med en tallrik med äggröra och bacon. Vilse.

Museum. Man måste gå på museum. Jag såg sådär 43% av besökarna gå med hakan i handen. Museistil. Jag kände lukten av en besökare som borde ha duschat.

Men jag fick överdos av konst. Imponerande museum. Bra på att locka döende att testamentera.

Hunger. Mat. Testar Lilla London. Ger upp efter 10 minuter. Service med noll koll. Franskt. Perfekt franskt istället. Ma Cuisine. Anklår. Till perfektion.

Men det regnar. Det är Göteborg.

Går in på NK. Går in på Sephora. På bägge ställen är det fullt med folk vid parfymsniffningen. Göteborgare vill dofta gott. Det är väl för att dölja fisklukten. Eller så spolar regnet bort all deras lukt (utom han på museet som förmodligen har ett rejält golfparaply).,

Over and out.

Jag saknar de håriga barnen från Fattabo.

Och deras catwalk.

I storskogen

Syre.

Överskott av syre. I 11 dagar kommer jag att andas syre. Och pilla bort fästingar. De är inte de stora feta blodiga kenyanska fästingarna utan de små västsvenska hoppande jävlarna.

Tre duschar om dan för att skölja bort vettvillingarna.,

Vaccination? För sent.

Tre duschar istället. Och syning av armar och ben och hårfäste och bakom öronen.

Men syre. Gott om syre. Och väte.

Östra Nedsjön.

18 C. Kanske ett dopp. En dag.

Tre katter – Sky, Pluto och Simon. En hund – en perfekt hund – Finn. Mitt ansvar i 11 dagar.. Ett nöje.

Sky – ”Watch out!” var rådet. Han bestämmer när det är dags för kuddlande. Sky tog det beslutet snabbt.

Simon – håller sig undan.

Pluto – är ute på jakt hela dagarna och nätterna. Knappt jag ser honom.

Finn – bara helt perfekt.

Det är 8 km till närmaste butik.

10 meter till närmaste gran.

Det är gott om stigar i storskogen. Jag har Google Maps. Finn har sin nos.

Nosen fungerar bättre.

Jag har aldrig varit i dessa trakter tidigare. Jag häpnar när jag ser en hoppbacke i Hindås. Det verkar som man kan boka en färd upp i tornet. Låter bli. Svindel.

En bekant på X påstår att Cornelis Wreeswijk hade stuga i dessa trakter. Google säger att den stugan låg i Skåne. Mysterium att lösa.

……. Uppdatering……

Nej- Men han hälsade på ofta hos vänner som hade stuga

Däremot spelades kultserien Hem till Byn in i dessa trakter. Minns inledningsscenen där f d sjömannen kom vandrande med en bananstock över axeln. Secken entré in i byn. Minns motgångsfamiljen som flyttade in i storstadens miljonprogram och fortsatte sina motgångar.

Upptäcktsfärden i dessa nejder har precis börjat.

Den leder oss till vatten. Vi har siktet inställt på den lilla sjön bortanför Östra Nedsjön. Vi kommer fram men är detta Veresjön eller Tvättesjön? Storskogen kan ha lett oss fel.

Men på vägen insuper vi kanotklubbens grillplats där man uppmanas swisha 50 kronor om man uppskattar platsen. Vi uppskattar inte platsen för det skyltas om att hundar ska vara kopplade. En av oss vill bada okopplad men det går inte.

Vi är ju lydiga varelser. Även om en av oss är kopplad.

Känslan av att ha varit otrogen….

Men jag är ju i en annan stad. Då är det ingen som ser. Vad jag gör. Men i näthinnan finns den. Servetten med mitt namn.

Från restaurangen som jag lyft till skyarna. Där de hör hemma. Nathan i Antwerpen.

Men någon gång ska det hända. Att jag stönar och stånkar av vällust. Och känner mig otrogen.

I går hände det. Det finns ju ett antal restauranger i Wien med 1 eller 2 eller 3 * i Michelinguiden.

Jag valde en som hade sydamerikanskt tänkande. Jag valde rätt.

Z’som.

Och det blev rätt. Jag blev otrogen. Jag hade den bästa middag jag nånsin haft. Den trevligaste middag jag nånsin haft.

Bord med utsikt mot det öppna köket. Det tysta köket. Köket där det flöt på i ett bra tempo.

Negronin var perfekt bitter.

Och så kom aptitretarna,

Bra. Bättre. Bäst.

Munsbitar som lovade gott.

Och levererade. Vit sparris med chayote. En chayote följde med till bordet men som dekoration. Och att det fanns en sked bland besticken gjorde det hela bättre för dressingen var en bekräftelse på att det är rätt och riktigt att vara otrogen.

Havskräftan var en god havskräfta. Den låg på stekta bananskivor. Den afrolatinska influensen sade chefskocken som vid det här laget hade gått över till spanska och rekommenderade en mexikansk restaurang i Bryssel. Den ska prövas. Och han ville inte ha 2 ** i Michelinguiden för då blir det stress. Nu var det glädje.

Kräftspadet var en njutning. Man får njuta av att vara otrogen.

Sen klev den råa fisken – hamachi crudo – in på scenen. Ytterligare en rätt där skeden kom till användning. Inget till spillo.

Red mullet. Mullus på svenska. Perfekt stekt, Men nu har jag börjat bli mätt. Det är inga små portioner som serveras.

Babygrisen från Ungern heter Mangalitza. Och där dyker den upp – klicken högst upp- Lulo. Denna frukt som inte kan bestämma sig för att vara söt eller sur – så den är både och.

Ekivok vit ost. Otrohets-ost,

Slutet. Banansorbet med svart vulkanisk salt från Guatemala. Broche de oro.

Saltet.

Jag stenklar och stönar och går ut nöjd i natten. Ingen skam i kroppen. Jag får helt enkelt acceptera att jag är polyamorös vad gäller restauranger.

Bra så.

Det är ett visst motstånd ….

Till och med i Ultravox gamla slagdänga;

”Vi gick i den kalla luften
Frysande andedräkt mot en fönsterruta, låg och väntade
En man i mörkret i en tavelram så mystisk och själfull
En röst som sträcker ut sig i ett genomträngande rop, det stannar kvar hos dig tills
Känslan är borta, bara du och jag, den betyder ingenting för mig
Detta betyder ingenting för mig
Åh, Wien
Musiken väver sig
Spöklika toner, pizzicato-strängar, rytmen kallar
Ensam i natten när dagsljuset bringar en sval tom tystnad
Värmen från din hand och en kall grå himmel, den bleknar i fjärran
Bilden är borta, bara du och jag, den betyder ingenting för mig
Detta betyder ingenting för mig
Åh, Wien
Detta betyder ingenting för mig
Detta betyder ingenting för mig
Åh, Wien”

Ultravox – översättning Google Translate

Det var för 20 år sedan. Men det var en konferens om mänskliga rättigheter i Europa. Jag var barnens ställföreträdare. Alla grupper hade en företrädare. En romsk dam från Finland satt i rullstol. Hon var ung. Hon sade -”Hade jag varit lesbisk så hade jag varit företrädare för 4 grupper”

Nu var det tre grupper.

Sedan dess har jag inte återvänt. Trots nattåg som går direkt från Bryssel. Jag har skyllt på att de är fullbokade.

Men nu är jag här. Och bland det första jag ser är detta. Den mellaneuropeiska toalettstolen. Här ska avföringen studeras noggrant innan spolning.

Det är ett konstigt land.

Men de har bra öl och goda schnitzlar.

På 16 timmar har jag hunnit äta schnitzel två gånger. Så goda är de.

Men som sig bör så vill jag börja varje besök med att komma närmare Gud. Eller i alla fall klättra upp i hennes torn.

363 trappsteg. Svett när man är uppe. Och andras svett på väg upp och på väg ner. Det är en smal trappa med de 363 stegen upp mot 137 meter närmare Gud. Det gnids mot folk. Och deras svett. En voluminös amerikan kommer stånkades upp – jag uppmuntrar honom; – ”320 steps more to go!”

Det är St Stephan som är klätterställningen. Domkyrkan. Det kryllar av folk som inte betalt biljett. Varenda entré-punkt kostar 7 euro och Gud vill bara ha kontanter. Men om man köper samlingsbiljett – så kostar den 25 Euro och då får man trängas i katakomber (skippa det – det är bara högar med benrangel som slängts ner vid nån epidemi för 300 år sedan och så fin-biskopar som fått en kista – och så hattburkar där deras organ förvaras – Österrike är ett konstigt land..), åka hiss upp i ett torn – en lång långsam kö till hissen, klättra 363 trappsteg upp till ett annat torn, se museet och sedan trofésamlingarna (men de kallar den lokalen för skattkammare).

Museet;

Trofésamlingen;

Ett vildsvin stirrar på mig under lunchen. Den är död. Påminner mig om all de där vildsvinen som bökade runt efter bergssluttningen för en vecka sedan i Alpujarra.

Jag vandrar. Tvingar mig själv att tycka att det är en trevlig vandring. En turkiska på Emporio Armani är en pärla. Hon hittar det jag behöver. Jag går ut ekiperad.

Tar en Negroni med whisky (!) istället för gin. Den är ok. Jag skulle vilja be mexikanarna vid bordet bredvid sluta skrika men de ser ut som narcos. Inte damerna – de är mer Reinas de Polanco (utmärkt beskrivna i novellsamlingen med samma namn som Guadalupe Loaeza skrev) – men herrarna! Jag skulle inte bli förvånad om de hade en mariachi-orkester med sig på flyget.

Men det är en rimlig Negroni. Trots skrikande mexikaner.

Vandrar vidare. Det är en vandringsbar stad.

Trots att det är ett konstigt land.